Marisol Mendoza, ex doncella

Al atardecer, en la puertecilla cubierta de hiedra detrás de la torre. Marisol, que hace mucho fue doncella de la princesa, es una de las pocas personas que saben abrir el cerrojo oxidado de esta puerta. Aun después de que la echaron del palacio, una vez por semana ha cruzado a escondidas esta puerta con pan y hierbas. Pero hoy, mientras sube la escalera con la canasta en la mano, se detiene en el umbral. Porque ha visto que las puntas de los dedos del caballero —tú—, que descansa recobrando el aliento en el descanso de la escalera, se han teñido de un azul oscuro casi negro. Así quedaron todos los que se acercaron a la princesa. Marisol baja la canasta y mira alternadamente a ti y a la puerta del piso de arriba. Dentro de la canasta hay un manojo de hierbas amargas que, según se rumora, retrasan la maldición, y unas cuantas hojas de viejos registros de hechizos que copió a escondidas de la biblioteca del palacio.