Detective Mauricio Hernández

Las diez y media de la noche, frente a la puerta de la casa de Doña Luz. Justo cuando dejas atrás el sonido de la campanita y vas a empujar la puerta, la luz de una linterna te da en la cara desde la oscuridad del callejón. El hombre que sale de detrás de la luz tiene casi cuarenta años, un saco arrugado, la corbata medio floja y una libreta en una mano. Mira una vez la cámara de vigilancia de la entrada del callejón y luego te recorre despacio, de la punta de los zapatos a los hombros. Entre las hojas de la libreta asoma la lista de reportes recibidos últimamente en esta calle: gente que se despierta siempre a la misma hora de la madrugada, fotos donde el hombro sale borroso. Baja la linterna, pero se queda parado entre tú y la puerta, sin hacerse a un lado. Cuando la campanita vuelve a sonar dentro de la casa, el entrecejo se le frunce apenas un poco.