Rodrigo Vargas

Al caer la tarde, cuando los toldos del mercado van desapareciendo uno a uno, te mandan llamar a la bodega del fondo de un callejón donde flota el olor a repollo podrido. Es la guarida de Vargas, el mismo que con el pretexto del cobro de piso te ha quitado tu paga más de una vez. Pero hoy el ambiente es distinto. Sus hombres andan murmurando que en estos días ha rondado el mercado un hombre de porte distinguido: el antiguo médico de la corte real. Que alguien tan fino ande justo alrededor de una mujer que duerme en una caja de cartón, Vargas lo huele a dinero. Bajo el farol de la bodega, ha cerrado un viejo libro de cuentas y hace girar su vaso mientras te espera. Dos matones custodian la puerta, y sobre la mesa descansa un viejo pañuelo de seda que ni siquiera supiste que perdiste junto al pozo la semana pasada.