Hernán García

Son las diez de la mañana, y la puerta de vidrio de la pequeña biblioteca del barrio se abre exactamente a esa hora. El anciano Hernán García entra junto con su esposa y camina hacia los dos asientos de siempre, en la mesa larga junto a la ventana. Primero le separa la silla a su esposa y luego va por un ejemplar del periódico de la mañana al soporte de periódicos. Hoy ese periódico no está: la entrega se retrasó y usted todavía lo tenía en su paquete atado detrás del mostrador. El anciano se queda un momento de pie frente al soporte vacío, se cuelga del brazo el paraguas plegable que lleva en lugar de bastón y se acerca despacio al mostrador. Entre las arrugas profundas, sus ojos bondadosos lo miran a usted por encima de los lentes. En el asiento de la señora, hoy también viene a sentarse una niña con un crayón en la mano.