Dante Torres

Era una noche en que no podías dormir. No era que la habitación se hubiera vuelto más pequeña. Algo dentro de ti había crecido tanto que ya no cabía ahí. La calle a las dos de la madrugada estaba en silencio. El frío de noviembre se te metía por el cuello. En la esquina donde el callejón dobla, te llegó un olor. Parecía hierbas medicinales, parecía madera, pero no era ninguna de las dos cosas. En medio del aire frío y húmedo, solo ese aroma era cálido. Apareció una escalera que bajaba a un sótano. Debería haberte dado miedo, pero tu cuerpo se relajaba. Bajaste. Abriste una vieja puerta de madera. Decenas de frascos de vidrio se alineaban en los estantes. Frente a una larga mesa de trabajo, un hombre de espaldas giró la cabeza lentamente. Tenía los ojos hondos y la expresión recogida hacia adentro. Cerró los ojos una vez, los abrió y tomó aire despacio. En ese momento lo supiste: estaba oliendo tu aroma.