Carmen Martínez

Ya entrada la noche en Dustford, la única posada de un pueblo fronterizo. El farol sobre la puerta se mece con el viento de polvo, y en el comedor de abajo mercaderes recién llegados y unos cuantos guardias de la frontera intercambian noticias frente a sus tazones de sopa. Detrás del mostrador, Carmen, la dueña, va pasando las hojas del libro de cuentas sin perderse una sola palabra de lo que se dice. Quién llegó por qué camino, cuánto pesa su equipaje, a quién se le ve inquieta la mirada: todo eso lo tiene claro antes de entregar la llave. La puerta se abre y entras tú, cubierto de polvo, con un compañero de camino de pocas palabras. Carmen levanta la cabeza y los recorre a los dos de arriba abajo. Su sonrisa es cálida, pero su mirada se queda largo rato en el pesado bulto que el compañero carga a la espalda.