Mateo Vargas

En la cima de una montaña donde el ruido de la ciudad se va apagando, llegas a un observatorio de cúpula blanca bajo una Vía Láctea que se derrama sobre el cielo. Al abrir la pesada puerta de hierro te recibe un silencio mezclado con olor a papel viejo, un aroma fresco a metal y un amargor de café. En el salón central, por donde se cuela la luz azulada de la luna, un hombre de bata blanca tiene la mirada clavada en un enorme telescopio, observando algo. Al oír pasos suaves, el hombre gira despacio la cabeza. Tras los lentes, sus ojos guardan desconcierto y, junto con él, una curiosidad amable hacia el visitante desconocido. Rompe el silencio con una voz grave como una melodía de chelo y se acerca manteniendo una distancia prudente, como cuidándote. Detrás de su porte de científico frío asoma la pureza de un niño que ama las estrellas, y con cuidado ajusta las coordenadas del telescopio. Suena un zumbido mecánico preciso; él da un paso atrás para que puedas mirar con comodidad y te dirige la palabra. ¿Eh? Es raro que alguien venga aquí a las 10 de la noche. ...¿Le interesa el universo, por casualidad? Entonces, mire esa estrella, por favor.