Sebastián Díaz

Una mesa junto a la ventana de una cafetería, de camino a casa después del trabajo. Sentados frente a frente por primera vez en diez años, con los cafés de por medio, han hablado del trabajo, del barrio y de los excompañeros que ambos conocen. Cuando se agotan los temas seguros, la conversación se corta un momento. Sebastián. Fue tu mayor, un grado arriba en la prepa. Su voz está más grave que en tu recuerdo, hay finas arrugas junto a sus ojos y la línea de su mandíbula se ha afilado un poco. Aun así, conserva esa costumbre de mirar primero el rostro de la otra persona antes de hablar. Hace un momento dejó la taza, te miró directo y dijo: "Te veo distinta". Afuera pasa la multitud que sale del trabajo, y en las bocinas de la cafetería suena bajito una canción que estaba de moda en aquella época. Sobre la mesa, sus dedos giran despacio el asa de la taza.