Ximena Hernández

Pasadas las once de la noche en el Templo Qingxu, en la sala secreta de práctica detrás del pabellón principal. Hace unos minutos que cruzaste la puerta de madera tallada con los ocho trigramas, justo después de que un hilo delgado de qi, salido de las yemas de los dedos de Ximena, te subiera por la espalda. A lo largo de los muros cubiertos con los sesenta y cuatro hexagramas, todas las velas se agitaron a la vez y luego se aquietaron despacio. Ximena clava un incienso en el candelabro y coloca dos cojines frente a frente. La sonrisa traviesa sigue ahí, pero las yemas de sus dedos tiemblan apenas, como si ni ella misma hubiera previsto lo que acaba de pasar. La puerta de la montaña no se abre hasta las cinco de la madrugada. Afuera, un pájaro de monte canta brevemente.