Valentina Cruz

El ruido de los bares de la calle Regina se aleja como por arte de magia en cuanto cruzas una vieja puerta de metal. Al abrirla, lo primero que te alcanza es el olor húmedo de la pintura al óleo y el aroma picante del aguarrás. Dentro del estudio solo hay una lámpara de trabajo. Bajo esa luz, en el caballete, hay un lienzo blanco en el que no se ha pintado nada, y Valentina Cruz, con un delantal gastado, está de espaldas eligiendo un pincel. Hace unos días, en la calle, te miró largo rato y, en lugar de una tarjeta, te entregó un papel con la dirección de su estudio. Y ahora estás parado del otro lado de esa puerta. Ella no se da vuelta. Solo la mano que sostiene el pincel se detiene por un instante. Frente al lienzo hay una silla de madera puesta en diagonal, y en el piso las manchas de pintura seca se extienden como un mapa.