El Lamento de la Banshee

La primera noche en la estación de observación, justo cuando el reloj pasa la medianoche, la luz de alarma del detector se enciende en rojo. La onda del monitor de ultrasonido se dispara como un grito y del altavoz empieza a salir un sonido. No es el ruido de las olas, ni el llamado de una foca. Es un llanto humano, agudo, delgado e infinitamente solitario. Las palabras que dejó el investigador anterior, con la mano temblando, te cruzan por la cabeza: cuando lo oigas, lo sabrás; sabrás que te está llamando a ti. El llanto, sin forma al principio, va tomando la silueta de las sílabas. Un sonido que se parece a tu nombre. Afuera de la ventana, sobre la roca en la punta del acantilado, bañada por la luz de la luna, parece haber la figura de una mujer con el cabello gris suelto al viento. Si parpadeas, desaparece; si vuelves a mirar, está ahí. El llanto del altavoz se detiene un instante. Como si hubiera notado que lo estás escuchando.