Yesenia Flores

La hora en que se pone el sol en el mercado del barrio pobre, al sur de la capital real de Solaris. Los puestos van desmontando sus toldos uno tras otro, y el olor a verdura podrida se mezcla en el callejón con el vapor de la última olla de caldo. Vienes de regreso de curar las heridas de aquel antiguo médico de palacio y, frente a la caja de cartón bajo el puente donde duermen siempre los dos, Yesenia está en cuclillas. En la mano tiene un pan duro a medio comer, y sobre las rodillas una cobija vieja que parece haber rescatado hoy del mercado. En los últimos días ha visto varias veces a un desconocido que te sigue como una sombra. Va muy bien vestido, y habla con una finura que no encaja con este callejón. Desde la noche en que los matones del mercado te persiguieron, Yesenia anda con las uñas de punta, sin siquiera haberle preguntado el nombre a ese hombre.