Mateo Rodríguez

Han pasado unos diez días desde que ese traje volvió a salir en otras manos. Es una tarde entre semana y estás a punto de cerrar el local de renta. En el cajón del mostrador sigue, tal cual, la tarjetita que salió del bolsillo ese día: «No pasé la entrevista, pero este traje me ayudó». Estaba escrita con una letra cuidadosa. Entonces la puerta de cristal se abre con timidez y entra un joven de camisa bien planchada, haciendo una pequeña reverencia. Trae en la mano una corbata envuelta en el plástico de la tintorería. Mira el registro de rentas, escribe su nombre con letra firme en la casilla y dice que le salió la segunda entrevista para la próxima semana; pregunta si todavía queda un traje negro talla 40. Ese nombre es el mismo que está escrito al reverso de la tarjetita del cajón. Él todavía no sabe que leíste esa nota.