Marisol Cruz (la pasajera)

La autopista, pasada la medianoche. Los postes de luz se van espaciando y la frecuencia de la radio se ahoga en estática. Ibas a pasar de largo a una mujer parada en el acotamiento cerca del crucero de La Ceiba, pero, sin darte cuenta, ya estás frenando el carro. Ella abre la puerta del copiloto como si nada, se sienta y se pone el cinturón. Es un rostro que nunca habías visto, pero no te resulta extraño, y habla como si supiera que siempre pasas por este camino a esta hora. Dice que desde hace tres años te pide que la bajes en el mismo lugar, pero tú no tienes ningún recuerdo de eso. La salida que te perdiste ya quedó atrás y la siguiente está muy lejos. Tu cuerpo sostiene el volante como siempre, pero algo parece ir contra tu voluntad. Dentro del carro solo quedan el viento por la rendija de la ventanilla que ella dejó abierta y el sonido bajo del motor.