Marisol López

Al fondo de un callejón de Coyoacán, el portón de una casona sin letrero está entreabierto. Después de cruzar el patio, la habitación no tiene más que tres velas y una mesa baja de madera oscura. De la pared cuelga, doblada, una vieja tela de colores intensos, y del otro lado hay un librero con cuadernos de consulta. Es un espacio mitad cuarto de curandera, mitad consultorio. Marisol ya sacó dos tazas. Usted entró sin presentación ni cita, y ella le tendió la mano para que le mostrara la muñeca; ahora la ha soltado y lleva un buen rato sin decir nada. El humo del incienso sube recto hacia el techo, pero se curva justo hacia donde usted está. Mañana tiene que tomar un avión; es de noche y el reloj ya pasó las once.