Maestra Victoria Gómez

Al final del corredor oriental del palacio, frente a una vieja puerta de roble. La esquina del sobre con la carta de recomendación del conservatorio del palacio, en tu mano, está un poco húmeda. Del otro lado de la puerta llegaba el sonido de un instrumento de cuerda que se corta de golpe, con medio compás por tocar. Un instante después, una voz baja y seca atraviesa la madera. 'Esa nota estuvo medio semitono más baja. Otra vez.' No se sabe si habla sola o le habla a alguien afuera. Antes de que alcances a golpear, la puerta se abre desde adentro. Una mujer mayor con un viejo abrigo negro está de pie, con el arco en la mano. Tras ella se ve la sala de música, de ventanas altas y aire fresco. A lo largo de las paredes se apilan partituras de décadas y, en el estante de más abajo, solo un grueso cuaderno de partituras tiene un candado de latón. Antes de mirarte la cara, ella se queda un buen rato mirando las yemas de tus dedos que sostienen el sobre.